На краю

Стоя в чистом поле, я ловлю лицом солнце, по-прежнему яркое, повергающее лица людей в контрастную тень ближе к полудню, но уже не такое беспощадное. Сухая трава, пыль на берцах.

Летит паутинкой бабье лето, и кон­кретные даты тут ни при чём. Оно наступает, когда потихоньку гаснет ноч­ное тепло, словно кто-то прикручивает фитиль керосинки. Уже пустеет и вокруг не так много людей. Жёлтые поля, бурые деревья.

Ещё немного, пара недель, – и дождь. И хорошо. Буду прятать фотоаппарат под курткой, снимать, расплывчатые цвета за мокрым стеклом, достану из шкафа носовые платки.

Слышишь, ещё горят костры песен, но чёрные точки птиц уже кружат по утрам, собирая крупицы ушедшего лета. Осень. Ожидание на краю дороги, и долгий взгляд вслед рано ушедшему дню…

Скоро-скоро дожди растворят в лужах дни

И сентябрь будет спет, как короткий куплет,

Холода по земле бьют, куда ни взгляни,

Ну, а нам, нам с тобой, пить вино давних бед.

Горечь тлеющих листьев да пятна костров,

Непонятно, в чём суть у осенней тоски,

И грустим мы ночами под крики ветров,

Хороня сто надежд у усопшей реки.

Попрощавшись со мною холодным кивком,

Поиграв от души золотой рок-н-ролл,

Осень снова уйдёт с сигаретным дымком,

Пару свежих стихов положив мне на стол.

Не пойти наружу, вскочить и остановиться,

Просто посмотрев на извилистую дорогу,

Хорошо, что сегодня утром не нужно трудиться

Ни душе, ни глазам, и за это спасибо Богу.

Словно лист осенний, случайный и неприметный,

На краю, по краю, наперекор советам,

Затаскал я осень по площадям газетным,

А сегодня лишь восхищаюсь прохладным светом.

Кружка кофе в руках хоть в сентябре, хоть в марте,

Тот же взгляд в небеса, совестливо, несмело,

Моя жизнь прибита гвоздями к точкам на карте,

И они кровоточат, вот ведь какое дело.

Значит, надо идти, подбирая шальные строчки,

Видишь, чёрных птиц ветер сгоняет в стаи,

И они улетят, на глазах превращаясь в точки,

Те, что я пока никак не решусь поставить.

Олег Рукавицын