Извилистая нитка просёлочной дороги петляет между холмами. Серая и дикая, как степной кочевник, у которого свои законы и логика.
И ты подпрыгиваешь на заднем сиденье машины, поймав очередную кочку, с риском пробить головой крышу. Эх! Ещё одна! Пыль от колёс медленно оседает, стихает рёв двигателя, и тишина, прерываемая лишь посвистом жаворонка, вновь разливается по округе, как века назад.
Лишь орёл флегматично глядит с неба на движущуюся точку авто, почти застыв в воздухе. А вдруг будет чем поживиться? Всё остаётся на месте, не прерывая при этом движения жизни. Чем больше всё меняется, тем больше остаётся неизменным. Степь, звенящий июльский полдень, светящиеся пятна цветов.
Именно здесь понимаешь тщетность многих бессмысленных телодвижений – всей этой городской суеты. Компьютеры, банки и супермаркеты. «Жизнь только слово – есть лишь любовь и есть смерть» – так в своё время спел Цой.
Взял в руки мобильник – не ловит. И прекрасно понимаешь, что ты в данный момент вне сети. На какой-то момент оборваны связи, сброшена с плеч паутина социума с этими привычными «танцами», с этим извечным желанием человека нравиться другим. И понимаешь, что всё, что «давило, играло, мерцало», всего лишь сон в запертой комнате. То, что внутри головы, то, что ты сам себе придумал. Ты смотришь вокруг и пишешь свежее полотно.
По правде говоря, я не очень люблю степь, наверное, просто привык. Но она очень живописна. Иногда начинаешь представлять, как это разнотравье смогли бы передать художники – Ван Гог, Моне или Гоген. В конце концов, вместо Гаити последний мог бы выбрать Тюльганский или Красногвардейский район.
Да, понимаю, звучит смешно, но ведь можно представить. Как бы это было? Какую бы технику использовали мастера? Масло, акварель, пастель или жёсткую графику.
Стоя на пригорке, в траве, я почти вижу немного сгорбленную фигуру человека, у которого на плече горит жёлтым пятном этюдник. Периодически он останавливается, оценивает перспективу и отрицательно качает головой – не то.
Но я верю, что он найдёт нужную точку и примется за работу, не спрашивая себя зачем. Потому что помимо всего остального существует безотчётное движение души – и она выйдет. Выйдет из запертой комнаты, чтобы дышать на холсте.