Слава богу, ты пошёл

Там, где вода и в небе вспышки ломаных стрел,

Я руки протягивал вверх, я брал молнии в горсть,

Там, где вода рисует на земле круги,

Ты слышишь, слышишь шаги – идёт дождь.

Константин Кинчев. «Дождь»

 

Он пришёл ночью. Ритмич­ный стук начал мягко впле­таться в сон дальними отголо­сками. Сном из прошлого, где всё реально и, казалось бы, протяни руку – и вот она, та другая жизнь, которую ты так хорошо помнишь.

Шум воды, перемолотой сотнями колёс авто, заставил открыть глаза. Вечный странник, которого так редко где-то ждут. Дождь.

«Видишь, тучи какие, как бы дождя не было», – говорила ба­бушка внуку, начиная интенсив­но тянуть его за руку в сторону подъезда. Внук упирался, зача­рованно глядя в тёмное небо, и домой отчаянно не хотел.

А наверху было на что по­смотреть. То ли гневался Зевс, то ли маги из «Властелина колец» (Саруман с Гэндальфом) вновь выясняли отношения на повы­шенных тонах.

Ждал и я. Глотая пыль на жаркой поляне ещё одного сен­тябрьского дня, толкаясь среди множества людей на пятаке, пропитанном липким запахом шашлыка, я ждал этих капель. Слава богу, он пошёл.

И тут же завертелось.

Наконец-то появился этот фантастический запах прелой сырой листвы, без которой и осень-то осенью не назовёшь. Появились лужи, поймавшие в себя редкое солнце, сквозь пелену облаков. И молодёжь, порхающая через всё это так естественно, глядя друг на дру­га и в мобильные телефоны.

И да, мои прекрасные согражда­не, глядящие из окон с таким выражением на лице, словно все надежды умерли безвоз­вратно.

Но вот сидит девушка с карими глазами на переднем сиденье пазика, смотрит сквозь капли на стекле с улыбкой. В ру­ках ветка с жёлтыми дубовыми листьями, а в глазах стихи. Не знаю, как объяснить, что стихи, – чувствую.

Я вынимаю из шкафа летние вещи и оставляю возле подъезда ещё одну отслужившую пару обуви. Летний шалман закрыт, часы кто-то хорошо встряхнул, и стрелки показали наконец правильное время. Потому что пошёл дождь.

Олег Рукавицын

Фото автора