Контрасты

Я обернулся на громкий стук по столетней мостовой, и никого не увидел. Когда вокруг строгие башни собора Святого Витта, глаза поневоле вверх устремляются, а смотреть нужно было вниз. Там, сдирая в кровь локти и колени, полз, словно наказывая себя, нищий – и только ясные глаза смотрели на меня одушевлённо почти с уровня земли. Он стучал кружкой. Я подал.

Наверняка ты знаешь, читатель, что за рубежом нашей необъятной тоже есть нищие, блаженные, калики перехожие, зови как хочешь.

А если говорить о последних волнах миграции, сейчас их и того больше. Что уже не так режут взгляд женщины другого вероисповедания возле православных храмов. Мир сдвинулся. Геополитически. Накренилась лодка, черпает бортами то с одной стороны, то с другой. Тут не потонуть бы. И всех жалко.

И я, мой читатель, сейчас не про «мафию попрошаек» (пресса пестрит разоблачениями), не про «бомжей с полными карманами денег». Я про нас с тобой.

Контрасты везде. Они режут глаз измождённым лицом пожившего человека на фоне дорогущих плакатов крема от морщин. Скромная бабулька, бьющая поклоны возле фешенебельного отеля с нерусским названием в Москве, и три предприимчивых дядьки возле церкви с повадками бизнесменов и торчащими бородами. Подайте! И мы, думая о своих грехах и памятуя, что «от сумы не зарекайся», подаём. Потому что видим часть себя, потому что сострадаем в это безумное, несущееся локомотивом по костям время. Время, которое, если верить одному моему приятелю, «всегда одно и то же».