Блюз уходящего лета

Лето в зените. Звенят золотым цветом под синью неба колосья, и молодые грачи доклёвывают высыпавшееся из машин зерно, разлетаются встревоженно и с гвалтом…

Завтра август, и мы как будто машем рукой и го­ворим своё философское «ВСЁ!». Как-то очень уж рано, быстро. Вот и первые звёзды листвы горят на чёрной земле. Их видно издалека. Похолодали ночи. Конечно, тучная тётка жара ещё придавит своим весом к земле, но будет уже не так.

Пекло июля достало. По всей Центральной России народ спасал­ся в фонтанах, лез в любую не оборудованную для купания лужу, бежал в тень. Тем ценнее дождь, заглянувший на пару суток. Что интересно, я редко видел в это время людей с зонтами. Народ шёл просто так, в промокших майках, часто с улыбкой на лице. Разве что руки не потягивал к небу с благодарностью.

Сурова наша земля. Не хочется забегать вперёд, но когда завоет метель и день будет гаснуть, едва начавшись, мы станем с благо­говением вспоминать это время. А пока люди в сетях публикуют фотографии зимних пейзажей. Так человек устроен.

«Мне не хватает белых грибов зимой,

Мне не хватает сугро­бов летом,

Мне не хватает ночью шума толпы,

А днём лунного света», – спел когда-то «Чайф».

Лето движется с грохотом длинного товарняка, того, что не останавливается на стоп-сигналах, пролетает со свистом мимо. И ты стоишь, как в детстве, и считаешь вагоны-дни. Ещё немного, и можно будет проводить последний летний. Но нет у меня грусти по этому поводу. Всё на своих местах, и всё как должно быть.

Жизнь сместилась в сторону сумерек, всё больше людей гуляет по улицам на закате, чтобы успокоиться в их тени после знойного дня. Коляски, велосипедисты, роллеры провожают солнце. Присо­единюсь к ним и я. В тени многолетних деревьев особенно хорошо слушать капли дождя и блюз уходящего лета.

Приятно возвращаться ближе к ночи,

Включить фонарь, ведь день дробится в прах,

Закат, июль бросает листья в очи,

И музыка осенняя в ушах.

Сквозь разговоры споры и тревоги,

Сквозь крик пивных людей, вошедших в раж,

Стряхнуть с себя дрожание дороги,

Подняться на тринадцатый этаж.

Всё как должно быть в этом малом мире,

Всё дадено, о чём бы ни просил,

Всё на местах, на сердце и в квартире

И словно так, как будто не любил.

Внизу оплывшей свечкой город тает,

И осень, через шелест жарких дней:

«Будь холоден, когда судьба пытает,

И, нажимая спуск, дыши ровней».