Пришло время устать…

Не идёт к нам Солнце. Серые простыни дней скатываются в кашу растоптанного снега, становятся непонятного бурого цвета.

Как эмоции. Как ощущения. Без печали, но и без радости, шаг за шагом, монотонно. «Эти дни словно бродячие псы» – шикарное сравнение из одного хорошего сериала.

Как складно всё было в прошлом,

Я бросил курить…

До завтра,

Новые слова заметает снег,

Новые друзья отвечают кивком головы,

Как складно всё было в прошлом,

Февраль целует в лоб,

И всё, что случится потом, я уже где-то видел…

Обидно, что всё слишком просто,

И всё, что движется, замешано на чьей-то крови,

Нужно успеть, но не знаю, хватит ли сил,

Нужно что-то сделать и стать сильнее себя,

Ты спросишь, зачем я пишу?

Это всего лишь портрет чёрно-белой зимы…

Февраль. Пришло время устать от ветра и метелей. Зима не заканчивается по щелчку пальцев, хотя ошалевшие от по­годы синицы уже насвистывают.

Впрочем, случается недолгий свет, и ты вспоминаешь про праздничность красок, видишь, что снег может быть синим, лиловым или золотым, и начи­наешь жадно пить эти искры из воздуха. Снимаешь, пытаясь запомнить через замороженные пальцы эти ощущения.

Вдохновенно от слова «вдох». Когда на секунду захватывает и приподнимает от неожиданного солнца и открывшейся акварели неба.

Одновременно пластич­ные и резкие тени. Словно через всё существо пропускают нечто доступное только тебе. И ты становишься единым с этим ве­чером, тающим на глазах светом и тем, что тебе говорят.

Ещё вчера поздно вечером ветер подталкивал в спину, слов­но чёрт из гоголев ских «Вече­ров на хуторе», швырял в лицо пригоршни ледяных иголок, а утром – словно и не было ниче­го. Словно это был сон усталого человека. Лишь следы.

Впрочем, двери закрываются быстро. Окончен праздник, нам всем пора по домам, хожеными тропами осторожно ступаем, чтобы не упасть снова.

Мне не­чего сказать, разве что показать на ночь глядя веер пёстрых кар­тинок-воспоминаний, щедрых на цвет и на надежду, что завтра всё будет по-другому.

Я верю, верьте и вы.