13 °C
«Глядя в зыбкое зеркало луж
На часы, что полвека стоят,
На до дыр зацелованный флаг,
Я полцарства отдам за коня..»
(Виктор Цой)
Вероятно, буду тебе не ко двору, читатель, но все эти «танцы на грани весны» не для меня.
Тающая и скользкая реальность в буквальном смысле слова уходит из-под ног, выходит из берегов. Есть ощущение, что на календаре 30, 31, или 32 февраля. Между тем, народ скачет вприпрыжку и кричит: «Весна-весна!!!».
Как растерянный персонаж Траволты в «Криминальном чтиве», я развожу руками и смотрю по сторонам. Как это часто случается всё вокруг не то, чем кажется, всё словно отражение в первых, но временами огромных лужах. Перевёрнутое, зыбкое, переменчивое.
И единственное, что в этих кривых зеркалах хорошо, они бывают так красиво повторяют небо закатов, всё-таки ставших наконец солнечными.
Но, прочая реальность временами ужасает. Словно ты находишься на съёмках фильма о постапокалипсисе.
Подтаявший снег обнажает горы мусора и органики от многочисленных собачек… Культями торчат повсюду окультуренные бензопилой обрубки деревьев.
В общем страшной силой является подобная красота. Убойной.
И вместе с тем по всей стране весело сожгли тысячи чучел. Проводили. Смотришь на снимки коллег, какие-то по пояс голые мужики скачут в кокошниках, обливаясь при этом холодной водой. Сюрреализм!
Никогда не любил ранней весны. Это когда трудно подать руку девушке, выходящей из общественного транспорта, потому что негде встать, когда медленно просыпаются люди и становятся абсолютно непредсказуемы в своих поступках, когда лица серы от авитаминоза.
А ещё начинаешь реагировать. Остро. И ведь было бы ради чего. Ни тепла, ни зелени- ещё слишком рано.
Такт что не верю я в неё. Не-ве-рю!
* * *
Пришла по заметённым в хлам следам,
За пазухой мне что-то принесла,
Наобещав с три короба тепла,
Швырнула в пасть собакам-холодам,
Что толку пить с тобой, я не напьюсь,
Всё врёшь да шутишь с этою страной,
Мне холодно, но я ещё смеюсь,
Мой друг, не унывай, пойдём со мной.
Любовь и счастье празднует народ,
Любовь, как окончание зимы,
А я за тех, кто любит круглый год,
Всё нас с тобой, таких, какие мы,
Не верю я весне такой святой,
Что принесла и холод и метель,
Попахивает стужей затяжной,
Виляющий хвостом кобель-апрель.
Как жаль, что я сегодня не засну,
Давай уймём внутри мы всех зверей,
Ведь если мы и воем на Луну,
От этого лишь чище и добрей,
У нас с тобою путь, увы, другой,
Внизу дорогой в небо наверху,
А что весна, да Бог с ней, с дорогОй,
Пускай молотит дальше чепуху.
