27 °C
Я стоял, припарковав велик возле лавки, и наблюдал, как молодняк на скейтах и роликах катался по мраморным плитам памятника. Народ, поблёскивая пирсингом, лихо перепрыгивал через красные капли гвоздик, возложенных за упокой, курил возле плит с именами сложивших головы в далёкой стране, не познав, недолюбив, не прожив…
– Эй вы, да как вы можете? Вы не имеете права так поступать! Мы там кровь проливали, а вы по ним ногами! – немолодой мужчина кричал и размахивал руками. Люди с интересом оглядывались.
– Да он пьяный, – прошептала девушка своему парню. Пара стояла рядом.
– Он прав, – ответил ей молодой человек. – Эй, слезьте с памятника!
Есть у кого учиться
Молодёжь брызгами рассыпалась по парку. «Чудны дела твои, Господи», – думал я, оглядывая мемориал воинаминтернационалистам. Когда его открывали, ни у кого и мысли не возникало заниматься на нём велоэкстримом, ходить на голове. Где-то мы свернули не туда.
Недавно фотографировал мемориальную доску героя, воина-афганца Игоря Третьяка, именем которого назвали переулок в Оренбурге. Прикрывая отход своих, он подорвал себя гранатой вместе с духами. Орден Красной Звезды посмертно.
Под квадратом тёмного камня зияли чёрным закрашенные объявления о продаже наркотиков. Внутренне съёжился. Эх, знали бы вы, ребята.
«Прощайте, горы, вам видней…»
Исполнилось 33 года со дня вывода наших войск из Афганистана. И каждый год собирают вдов погибших там ребят, и каждый год я вижу дорожки слёз по щекам и чувствую боль. Хотя примерить это на себя невозможно.
Каждый год цветы на могилы, вместе с подростками. Другими. Они никогда не будут перепрыгивать через звёзды и кресты. Каждый год группа «Контингент» выходит к микрофону, и Олег Синенок снова поёт:
Прощайте, горы, вам видней,
Какую цену здесь платили.
Врага какого не добили,
Каких оставили друзей.
Дай бог, чтобы им пришлось стрелять только на полигоне
«Мы уходим, уходим, уходим, уходим…» Только вот уйти с войны нельзя, как это парадоксально ни звучит. Можно поменять дислокацию, но она остаётся внутри. И кто-то может потом припорошить этот пепел белым снегом, а кто-то так и останется ТАМ, живя на гражданке.
Война бывает детская –
До первого убитого,
Потом не склеишь целого
Из вдребезги разбитого.
Душа, брат, не оправится,
Исключена гармония,
Немало видел я ребят
На этой церемонии.
На встрече вдов погибших на локальных войнах:
там, где война, там слёзы
Так что каждый новый год словно ещё одна зарубка на прикладе снайперской винтовки. И каждый год, покидая Афган (да и как не вспомнить Чечню!), они всё равно остаются там навсегда.
И в этот день, нам остаётся помянуть погибших. И ещё мне бы очень хотелось, чтобы в жизни каждого человека, побывавшего там, появилось то, что сделает мир вокруг немного теплее. Мягче.
Живите долго, шурави!
