В лужах отражение сентября

Выключили тепло. Резко, без объявлений на подъездах.

Всё, что прорастало в душе под раскалённым пространством этого лета, студит утренний сентябрьский туман.

Едва горит лампа накала внутри и на неё слетаются ночные мотыльки сомнений: всё ли с делал как на до за сумасшедшие 90 дней? И каков урожай?

Солнца яблок, что народ ящиками заносит в дом, скоро померкнут, но есть в них что-то настоящее, от бога. То, на что никак не влияет политика и шелуха ток-шоу по ящику. Нечто первородное.

Я возвращаюсь домой в сумерках, открываю окно и выставляю руки под дождь. Остываю.

Как же дышится ярким умытым утром! Взгляд словно протёрли. Ничто не волнует, ничто не изнуряет. Лужи, синие от неба, слегка трогает ветер, и шаги по первым жёлтым каплям листьев легки, как в детстве. Весь город – зеркало, смотрится в воду, прихорашиваясь чем есть, и мы, ещё сонные, смотрим друг на друга и отражаемся тоже. И у кого-то это отражение красивое, у кого-то кривое, кто что в душу впустил, ведь она – постоянное поле боя.

Это время старых стихов, пока пишутся новые и письма друзьям, что со временем всё дальше. Не тех скупых поздравлений с днём рождения, а длинных, развёрнутых ощущений, словно давние разговоры взахлёб на тесной кухне, серой от табачного дыма. Когда в форточку глядела звёздами ночь.

Да. Старые друзья и любови хорошо вспоминаются именно осенью. Не знаю, почему с течением времени всё сложнее впустить новое в свою жизнь. Словно мы сами перекрываем кран с искренностью. А может, и нет уже такой потребности, есть лишь воспоминания, но жить ими – путь в никуда. Я не хочу.

В любом случае, тепло ещё будет. В жизни и этой осенью. Верю.

Вновь сентябрь транжирит тепло,

Пролетает, подобен стреле.

Снова листья легли на крыло,

Тихо гаснут на тёмной земле.

День чахоточным светом согрет,

Тишина на безлюдной реке,

Обречённость читает сонет

На понятном лишь ей языке.

А мой посох, как прежде, мне друг,

И мне всё та же звезда,

И глаза мне всё так же не врут.

Никогда, никогда, никогда.

И пускай мне всё так же тепло.

То же солнце встаёт за горой,

Беззаботное время ушло

За бегущею вдаль детворой…