15 °C
Время перерождения. Весенние ветры срывают лепестки с соцветий на деревьях, что стоят белые, словно невесты. Невесты, дождавшиеся любимых с поля брани. И, кажется, нет большего счастья.
И каждый май, в это единственное время, когда в нашей славной области можно чувствовать себя комфортно в плане погоды, словно эхо доносится с ветром. Обрывки маршей, цветы, радостные крики.
Это мы, это в сё мы и наше выстраданное и намоленное. Вальс победы: сотни молодых лиц, кружащихся в весеннем вихре. Ветераны, которых всё меньше, с внуками, что теребят фронтовые медали на дедовском кителе. В них так играет весеннее солнце!
Вымытый дождём проспект Победы и людская река Бессмертного полка. Река жизни и одновременно поминальный крестный ход. Я помню, как снимал это с высотки, это настолько эмоционально мощно, что тебя в какой-то момент переполняет вдохновение и, кажется, не хватает дыхания.
Любую войну вряд ли можно назвать святой. Если речь идёт не о защите. Любимых, дома, страны. Обидно, когда это пытаются размазать, оболгать, закопать памятники, снести могилы. Но я отчего-то верю, что всё будет нормально, что мы победим и в этот раз, на другой, информационной войне. Потому что столь вопиющая несправедливость не может остаться безнаказанной.
Ещё в начале года никто и подумать не мог, что в этот день не будут играть оркестры, не пройдёт парад, печатая шаг по вековой брусчатке Красной площади. Но праздник никуда не денется.
У Хемингуэя есть роман «Праздник, который всегда с тобой». Это наш случай. Всё же начинается с семьи. И будет накрыт стол, и кто-то наденет свой праздничный пиджак или военную форму и займёт место во главе.
Поздравления, речи, фронтовые 100 грамм и военные фильмы по телевизору.
После некоторых моя бабушка-фронтовичка суетливо бежала к нам на кухню, украдкой вытирая слёзы, и курила в печку сигареты без фильтра. «Шипка». Она думала, что я ничего не вижу. И она никогда не рассказывала о войне. Никогда. Вместо этого она сажала тюльпаны, да так, чтобы они распускались аккурат под праздник.
Они были такими ярко-красными на фоне чёрной майской земли! Царствие небесное, бабуль. Я помню. Прости, что не докрасил ставни.
Туго натянутые флаги трепещут на майском ветру. Словно кто-то вполсилы бьёт в барабан. Сквозь них виднеется рассветное солнце. И этот звук далеко слышится, течёт по пустому сегодня городу. Звук Победы.
