Осколки

Вам когда-нибудь случалось склеивать разбившуюся вещь? Чашку там, дорогую сердцу, или блюдце. Случается такое, что вроде бы всё сошлось, но остаётся рядышком какой-то непонятный фрагмент, небольшой осколок, вполне себе симпатичный, только вот никуда не подходит, хотя сразу видно, что отсюда.

Покрутишь его в руках, хмыкнешь озада­ченно да и положишь в вазу, пылящуюся на трюмо, специально предназначенную для разных мелочей. На самом деле это метафо­ра, так бывает и с людьми. Ходит человек, ищет себя и для себя, но не получается. Не сходятся пазлы, земля крутится «не туда» и «всё время с кем-то и всё время один». В моём случае так бывает с кадрами, возника­ющими во время какой-то основной работы.

Летние пыльные, до рези в глазах, сол­нечные дороги. Контраст величавого неба с прибитой жарой зеленью. И вроде бы я должен снимать завод между этих гор, и поднялся специально для того, чтобы сделать общий план, но вдохнул разнотравье, увидел парящих в небе орлов и «залип». Как правило, делаешь кадр-два, потом забываешь, и снова эти гонки и ежедневные заботы, а потом открываешь случайно картинку и эта эмоциональная составляющая льётся на тебя со снимка – и ты снова в этой степи, хотя на улице зима «и кругом лежат снега на все четыре стороны».

Собираются такие кадры, и, в общем-то, с одной стороны, они абсолютно самосто­ятельны, а с другой – хочется их во что-то объединить. Как сборник стихов, непохожих друг на друга, как люди, которых ты когда-то любил, как непохожие чувства, что испытывал. Осколки. Мерцающие в грязи искры догорающим днём.

Иллюстрации к ощущениям. Наверное, это то, в округ чего крутится настоящее искусство, живопись, литература, музыка. Ведь люди, достигшие в этом хоть чего-то, не просто работали, не просто откликались на пожелания: «Сделайте нам красив о», хотя случалось и такое. Они прикасались к каким-то тонким настройкам, что близки многим, может сами того не зная. И дай-то бог сделать что-то такое, что спустя время вызывает отклик хотя бы в тебе самом. Ну, а уж если у окружающих…

И кажется, что видел всё. И вроде бы снимал нечто подобное, и хочется выйти из этого жаркого полудня в тень, словно за дверь, но ты говоришь себе: «А теперь, лен­тяй несусветный, подними камеру и сделай кадр. Потом себе спасибо скажешь».

А эмоции, они придут, не могут не прийти. От картинки, музыки или слов, что сту­чатся к тебе поздней ночью каплями ещё одного дождя.

Индейская

(текст песни)

Позаимствовав стойкость у индейских вождей,

Я стоял, за собой ворота дня притворив,

На улице имени спешащих людей,

Вспоминая засыпанный годами мотив,

Когда-то здесь под солнцем горела листва

Днём свежим, как глоток, я был ему рад,

Когда-то у мотива даже были слова,

Но вспомнить их возможно, лишь вернувшись назад.

Длинным поездом в затылок дышала зима,

Я носился по земле и всё чего-то искал,

Было так, пока однажды ты не спела сама

Тот мотив, который я всегда напевал.

За коротким шлагбаумом остался февраль,

Только память не смывает ни снег, ни вода,

И в холодном плацкарте, несущемся вдаль,

Я сейчас вспоминаю то, что было когда…

В листьях тополя играл солнечный свет,

Я подыгрывал ему, танцуя с судьбой,

Я не знал ничего про семь бед и ответ,

Но как нам хорошо тогда было с тобой.

Если вы нашли ошибку, пожалуйста, выделите слово или словосочетание и нажмите Ctrl+Enter.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Scroll to top

Сообщить об опечатке

Текст, который будет отправлен нашим редакторам: