Вам когда-нибудь случалось склеивать разбившуюся вещь? Чашку там, дорогую сердцу, или блюдце. Случается такое, что вроде бы всё сошлось, но остаётся рядышком какой-то непонятный фрагмент, небольшой осколок, вполне себе симпатичный, только вот никуда не подходит, хотя сразу видно, что отсюда.
Покрутишь его в руках, хмыкнешь озадаченно да и положишь в вазу, пылящуюся на трюмо, специально предназначенную для разных мелочей. На самом деле это метафора, так бывает и с людьми. Ходит человек, ищет себя и для себя, но не получается. Не сходятся пазлы, земля крутится «не туда» и «всё время с кем-то и всё время один». В моём случае так бывает с кадрами, возникающими во время какой-то основной работы.
Летние пыльные, до рези в глазах, солнечные дороги. Контраст величавого неба с прибитой жарой зеленью. И вроде бы я должен снимать завод между этих гор, и поднялся специально для того, чтобы сделать общий план, но вдохнул разнотравье, увидел парящих в небе орлов и «залип». Как правило, делаешь кадр-два, потом забываешь, и снова эти гонки и ежедневные заботы, а потом открываешь случайно картинку и эта эмоциональная составляющая льётся на тебя со снимка – и ты снова в этой степи, хотя на улице зима «и кругом лежат снега на все четыре стороны».
Собираются такие кадры, и, в общем-то, с одной стороны, они абсолютно самостоятельны, а с другой – хочется их во что-то объединить. Как сборник стихов, непохожих друг на друга, как люди, которых ты когда-то любил, как непохожие чувства, что испытывал. Осколки. Мерцающие в грязи искры догорающим днём.
Иллюстрации к ощущениям. Наверное, это то, в округ чего крутится настоящее искусство, живопись, литература, музыка. Ведь люди, достигшие в этом хоть чего-то, не просто работали, не просто откликались на пожелания: «Сделайте нам красив о», хотя случалось и такое. Они прикасались к каким-то тонким настройкам, что близки многим, может сами того не зная. И дай-то бог сделать что-то такое, что спустя время вызывает отклик хотя бы в тебе самом. Ну, а уж если у окружающих…
И кажется, что видел всё. И вроде бы снимал нечто подобное, и хочется выйти из этого жаркого полудня в тень, словно за дверь, но ты говоришь себе: «А теперь, лентяй несусветный, подними камеру и сделай кадр. Потом себе спасибо скажешь».
А эмоции, они придут, не могут не прийти. От картинки, музыки или слов, что стучатся к тебе поздней ночью каплями ещё одного дождя.
Индейская
(текст песни)
Позаимствовав стойкость у индейских вождей,
Я стоял, за собой ворота дня притворив,
На улице имени спешащих людей,
Вспоминая засыпанный годами мотив,
Когда-то здесь под солнцем горела листва
Днём свежим, как глоток, я был ему рад,
Когда-то у мотива даже были слова,
Но вспомнить их возможно, лишь вернувшись назад.
Длинным поездом в затылок дышала зима,
Я носился по земле и всё чего-то искал,
Было так, пока однажды ты не спела сама
Тот мотив, который я всегда напевал.
За коротким шлагбаумом остался февраль,
Только память не смывает ни снег, ни вода,
И в холодном плацкарте, несущемся вдаль,
Я сейчас вспоминаю то, что было когда…
В листьях тополя играл солнечный свет,
Я подыгрывал ему, танцуя с судьбой,
Я не знал ничего про семь бед и ответ,
Но как нам хорошо тогда было с тобой.