28 °C
Нелегки шаги вечером. Груз дня, треск эмоций, словно электрические разряды в голове. И не забыть хлеба купить. Холод почтового ящика, шуршание бумаги… счета.
А на улице солнце гуляет как в последний раз. Ты представляешь долгий снег впереди, укрытые безмолвные поля, чистый холст и завывание метели и понимаешь, что пропустить этот день – попросту преступление.
Рисунки медью и золотом на закате, силуэты, тени и даже обычная сухая ветка или железяка выглядят, словно произведение, словно декорация из фильма.
А вот и прожектор луча скользнул между домами и выхватил фигуру, бодро шагающую по асфальту. Шляпа и плащ, последний герой, не иначе.
И стоит только поймать эту волну, как материальный мир отступает, как и мысли о колбасе и квартплате, что идут за тобой, словно гончие по следу, каждый день. Сегодня я выиграл. Оторвался.
Сумасшедший запах прелой листвы, которым не надышаться, я бы паковал его в банки, чтобы открывать зимой и вдыхать, словно парфюм.
И в лесу так пусто и тихо, что хочется заорать во весь голос, распугав сердитых ворон, брызгами чернил, разлетающихся с веток в разные стороны. Всё призрачно и прозрачно.
Как резко холодает вечером, хочется бежать по границе тени и света, чтобы греть стынущие пальцы, чтобы руки, ломая последние спички, смогли развести костёр.
И не важно, на самом ли деле или будет согревать изнутри, главное, не пасовать, идти дальше, чтобы сохранить ту часть души, которая ещё способна удивляться и парить от увиденного. Ведь именно из-за этого ощущения проходят болезни и появляется смысл. Смысл, что бы это ни значило.
Следуя за потоком медного света и не успевая (как короток день!), я вдруг увидел фигуру на пустом пляже. Человек сидел с гитарой и пел воде в полном одиночестве.
Я застыл как вкопанный и забыл о тепле, за которым гнался. В этой фигуре, сидящей возле реки, провожающей в лес золотой закат, сосредоточились образы людей, которые творят, потому что иначе не могут. Без публики, без взаимности…
Помните банальное слащавое выражение из фильмов и песен «слушай своё сердце»? Так вот, если вдуматься в смысл, это выглядит именно так. И добавить здесь нечего.
Всё умерло, что не согрето,
Лишь горсть тепла, где ветер стих,
Написана вечерним светом
На фотографиях моих.
Ничто не снято по привычке,
Я собираю всякий сор,
Как будто бы в карманах спички,
Чтоб снова развести костёр.
Я очерчу свой круг построже,
Убрав всех, кто не по нутру,
И поделюсь лишь с тем, кто сможет
Увидеть пламя на ветру.
Не всех согреет пламя это,
Но ты смотри во все глаза,
Огонь со снимка медным светом,
Он вышел за…
