Написано вечерним светом

Нелегки шаги вечером. Груз дня, треск эмоций, словно электрические разряды в голове. И не забыть хлеба купить. Холод почтового ящика, шуршание бумаги… счета.

А на улице солнце гуляет как в последний раз. Ты представляешь долгий снег впереди, укрытые безмолвные поля, чистый холст и завывание метели и понимаешь, что пропустить этот день – попро­сту преступление.

Рисунки медью и золотом на закате, силуэты, тени и даже обычная сухая ветка или железяка выглядят, словно про­изведение, словно декорация из фильма.

А вот и прожектор луча скользнул между домами и вы­хватил фигуру, бодро шагающую по асфальту. Шляпа и плащ, последний герой, не иначе.

И стоит только поймать эту волну, как материальный мир отступает, как и мысли о колбасе и квартплате, что идут за тобой, словно гончие по следу, каждый день. Сегодня я выиграл. Оторвался.

Сумасшедший запах прелой листвы, которым не надышаться, я бы паковал его в банки, чтобы открывать зимой и вдыхать, словно парфюм.

И в лесу так пусто и тихо, что хочется заорать во весь голос, распугав сердитых ворон, брызгами чернил, разлетающихся с веток в разные стороны. Всё призрачно и прозрачно.

Как резко холодает вечером, хочется бежать по границе тени и света, чтобы греть стынущие паль­цы, чтобы руки, ломая последние спички, смогли развести костёр.

И не важно, на самом ли деле или будет согревать изнутри, главное, не пасовать, идти дальше, чтобы сохранить ту часть души, которая ещё способна удивляться и парить от увиденного. Ведь именно из-за этого ощущения проходят болезни и появляется смысл. Смысл, что бы это ни значило.

Следуя за потоком медного све­та и не успевая (как короток день!), я вдруг увидел фигуру на пустом пляже. Человек сидел с гитарой и пел воде в полном одиночестве.

Я застыл как вкопанный и забыл о тепле, за которым гнался. В этой фигуре, сидящей возле реки, про­вожающей в лес золотой закат, сосредоточились образы людей, которые творят, потому что иначе не могут. Без публики, без взаимности…

Помните банальное сла­щавое выражение из фильмов и песен «слушай своё сердце»? Так вот, если вдуматься в смысл, это выглядит именно так. И добавить здесь нечего.

Всё умерло, что не согрето,

Лишь горсть тепла, где ветер стих,

Написана вечерним светом

На фотографиях моих.

Ничто не снято по привычке,

Я собираю всякий сор,

Как будто бы в карманах спички,

Чтоб снова развести костёр.

Я очерчу свой круг построже,

Убрав всех, кто не по нутру,

И поделюсь лишь с тем, кто сможет

Увидеть пламя на ветру.

Не всех согреет пламя это,

Но ты смотри во все глаза,

Огонь со снимка медным светом,

Он вышел за…

  • Подпишитесь на нашу рассылку и получайте самые интересные новости недели

  • Добавить комментарий

    Ваш адрес email не будет опубликован.

    Scroll to top