В этом фотоперекрёстке не будет ни пожеланий, ни поздравлений. И даже самого упоминания о празднике.
Каком? Да бросьте вы, все знают, какой сегодня день. Я решил, что стихи скажут больше. Потому что они больше, чем слова.
На первый взгляд, это может показаться легкомысленным, но, уверяю вас, всё это очень серьёзно.
С чувствами по-другому не бывает, даже мимолётными. А женщина – это чувства.
Уверен, вы разберётесь. А я? Я просто оставлю это здесь.
И слова твои упали с беспокойных нежных губ,
Засыпает тёмный город в стонах тепловозных труб,
А слова звучат всё ближе в однокомнатной тиши:
«Я всё знаю, я всё вижу, только помни и пиши».
Ночь, как сон, увы, уходит, ночь уходит, день настал,
Безголовых «патриотов» телевизионный шквал.
За рекой маячит август, старой белой ниткой шит,
Подойду к окну – там дождик, только дождик моросит.
День сменяет день и быстро прогорает, как в огне,
И шаги за дверью мимо, это явно не ко мне.
Где-то песни и гульбище, где-то дача-огород,
Я смотрю, как через лето переходит в брод народ,
И сижу с горячим чаем, по-осеннему одет,
Ты ко мне сейчас так близко, хоть тебя со мною нет.
Лягу спать уже под утро, молча лампу погашу,
Я всё вижу, я всё знаю, я всё помню.
И пишу.
***
Я позвоню тебе за полночь,
чтобы нарушить ход,
чтобы напомнить тебе,
что я ещё жив,
чтобы сказать,
что здесь жуткий мороз,
но вскоре тронется лёд,
скоро наступит март,
звёзды зимы обронив.
Я позвоню тебе за полночь,
чтоб обрести покой,
чтобы в ладонях своих принести тебе сны,
чтоб объяснить все случайные взгляды
и почему я такой,
есть что-то выше всех нас
в образе общей вины.
Я позвоню тебе за полночь,
чтобы мы были одни,
чтобы сказать, чем забита моя голова,
чтобы сказать, что нельзя торопиться,
но кто-то считает дни,
кто-то глядит нам вслед
и говорит слова…
***
В то время, когда я сижу на кухне,
Собирая слова после долгого дня,
В твоё окно заглянула осень,
И глаза её точь-в-точь как у меня,
А я буду курить и смотреть в эту бездну,
Где так много огней, где так много следов,
А твой сон – это музыка нежных мелодий,
А твой сон – это музыка тихих шагов.
Что там будет, я знаю, однажды под утро
Я из дома уйду, тихо дверь притворив,
По святой простоте увядающих листьев
Я пойду, напевая знакомый мотив.
И мы станем бродить по пустым закоулкам,
Вспоминать всё подряд и пугать вороньё.
Скрип деревьев вокруг – это песня о лете,
Это время пришло, это время моё.
А пока что ты спишь, и спокойны ресницы,
И рука, как крыло, так тревожно-легка.
Я за чистым листом, я надеюсь и верю,
Что высокой звездой с неба ляжет строка…
Олег Рукавицын