Больше, чем слова

В этом фотоперекрёстке не будет ни пожеланий, ни поздравлений. И даже самого упоминания о празднике.

Каком? Да бросьте вы, все знают, какой сегодня день. Я решил, что стихи скажут больше. Потому что они больше, чем слова.

На первый взгляд, это может показаться легкомысленным, но, уверяю вас, всё это очень серьёзно.

С чувствами по-другому не бывает, даже мимолётными. А женщина – это чувства.

Уверен, вы разберётесь. А я? Я просто оставлю это здесь.

 

 

И слова твои упали с беспокойных нежных губ,

Засыпает тёмный город в стонах тепловозных труб,

А слова звучат всё ближе в однокомнатной тиши:

«Я всё знаю, я всё вижу, только помни и пиши».

Ночь, как сон, увы, уходит, ночь уходит, день настал,

Безголовых «патриотов» телевизионный шквал.

За рекой маячит август, старой белой ниткой шит,

Подойду к окну – там дождик, только дождик моросит.

День сменяет день и быстро прогорает, как в огне,

И шаги за дверью мимо, это явно не ко мне.

Где-то песни и гульбище, где-то дача-огород,

Я смотрю, как через лето переходит в брод народ,

И сижу с горячим чаем, по-осеннему одет,

Ты ко мне сейчас так близко, хоть тебя со мною нет.

Лягу спать уже под утро, молча лампу погашу,

Я всё вижу, я всё знаю, я всё помню.

И пишу.

 

***

 

Я позвоню тебе за полночь,

чтобы нарушить ход,

чтобы напомнить тебе,

что я ещё жив,

чтобы сказать,

что здесь жуткий мороз,

но вскоре тронется лёд,

скоро наступит март,

звёзды зимы обронив.

Я позвоню тебе за полночь,

чтоб обрести покой,

чтобы в ладонях своих принести тебе сны,

чтоб объяснить все случайные взгляды

и почему я такой,

есть что-то выше всех нас

в образе общей вины.

Я позвоню тебе за полночь,

чтобы мы были одни,

чтобы сказать, чем забита моя голова,

чтобы сказать, что нельзя торопиться,

но кто-то считает дни,

кто-то глядит нам вслед

и говорит слова…

 

***

В то время, когда я сижу на кухне,

Собирая слова после долгого дня,

В твоё окно заглянула осень,

И глаза её точь-в-точь как у меня,

А я буду курить и смотреть в эту бездну,

Где так много огней, где так много следов,

А твой сон – это музыка нежных мелодий,

А твой сон – это музыка тихих шагов.

 

Что там будет, я знаю, однажды под утро

Я из дома уйду, тихо дверь притворив,

По святой простоте увядающих листьев

Я пойду, напевая знакомый мотив.

И мы станем бродить по пустым закоулкам,

Вспоминать всё подряд и пугать вороньё.

Скрип деревьев вокруг – это песня о лете,

Это время пришло, это время моё.

 

А пока что ты спишь, и спокойны ресницы,

И рука, как крыло, так тревожно-легка.

Я за чистым листом, я надеюсь и верю,

Что высокой звездой с неба ляжет строка…

 

Олег Рукавицын