С этого всё начинается. Кажется, снег будет вечным, метель изо дня в день и серое картонное небо нависло над землёй.
Но мы осторожно несём тюльпаны, держа их за хрупкие шейки. Это странное ощущение, когда стебли зеленью поскрипывают в руках, а в округ всё уснувшее, белое и с неба сыплет не пойми что. Но мы несём их вам, прикрывая бутоны пальто и душой, и понимаем – весна. А она, вскинув брови, в наигранном удивлении принимает этот скромный дар и смотрит на нас вашими прекрасными глазами.
С этого всё начинается. Первые шаги и, как правило, первое «Мама». Босыми ногами по половицам ясным утром к вкусному запаху на кухне. Обнять её, как новый день, и нет ничего, кроме восторга и радости. Или, наоборот, бледный и больной на подушке, когда её рука на лбу, и ты веришь, что, несмотря на уколы, всё будет хорошо. Учитель с тёплой улыбкой, просто говорящий тебе о жизни, через призму стихов, и вот словно бы и не было шести уроков. Ты окрылён и полон жизни. И это всё она.
С этого всё начинается. Одноклассница с бездонными синими глазами снится тебе по ночам. Появляются первые корявые стихи в твоём блокноте. Как страшно признаться, что ты влюблён, даже самому себе. Но это первые шаги, начинающийся путь твоего и только твоего слова. Кто дал это тебе? Любовь. И здесь не обошлось без женского начала, пусть это звучит так прозаично.
Я смотрю на странных людей, вспоминающих на 8 Марта двух революционерок, что вроде как с тали первопричиной праздника, и вспоминаю, как ни странно, картину Пикассо «Голубка», ставшую символом мира.
Вспомните про реальных голубей. Ведь ничего общего с образом, созданным маэстро, правда? Поэтому, не обращая внимания на истоки, считаю этот день праздником любви, причём даже публичного её проявления по отношению к вам, милые. И никаких революций.
Солнцами мимозы отражаются в гололёде и первых лужах. Вокруг меня калейдоскоп лиц. Врачи, учителя, воспитатели, водители, шпалоукладчицы, дворники. Они нарядны, как всегда, но сегодня особенно. И всё это мир женщин.