Маленькие триумфы и первобытная радость

Ну что же, февраль, здравствуй. Ты похож на одинокую зимнюю птицу чёрного крыла, что никогда не летает стаей.

Твой побратим – ноябрь. Февраль – месяц одиночества и ветров. Почему-то, представ­ляя тебя, я вижу фигуру чело­века, уходящего в метель. Куда он движется и что движет им, неизвестно. Но он бесприютен, его путь отчаянный, словно последний, и этому путнику совсем неведом домашний уют. Сколько таких людей встреча­лось мне на пути, сколько из них я вижу до сих пор: пишу­щих драматичные стихи, ищу­щих себя, своё и не находящих.

А ещё я, успевший уже как следует насладиться зимой и её невротическими выкрутасами от дождя до лютого мороза, уже начинаю перетаптываться на месте от нетерпения. Раньше не понимал людей, что с тече­нием лет всё хуже переносят зиму и всё активнее ждут вес­ны. Теперь понимаю отлично и понимание это растёт день ото дня.

«Белый снег, серый лёд», – хочется спеть пару песен Цоя, меланхоличных, пронизанных пессимизмом, несмотря на энер­гичный ритм, что так хорошо задаёт темп шагу. Но снег не бел. Грязь везде: в подъездах, на половике в квартире помесь соли, пыли и сосновых иголок. И это учитывая тот факт, что я не ставил ёлку.

Грязь прорывается и льётся через Сеть, через чужие мысли, в потоке информацион­ной войны, через нетерпимость соседей, орущих друг на друга за стенкой который день. И не хочется выносить сор из избы, но не зарастать же во всём том, что принёс с собой на подо­швах, метафорически и в самом прямом смысле. Народ косит злобная ОРВИ и я уже не убираю со столика таблетки и спреи. Потому что не сам – так дети, и потому что приме та: стоит только убрать, обязательно кто- то свалится.

Но сегодня благословенное утро. Сегодня снег искрится мел­кими игольчатыми звёздами, прикрывая язвы чёрного льда, и ты понимаешь, насколько зима может быть прекрасной, когда видишь, как малолетний карапуз тащит лыжи в старый парк, сопя от усердия, хотя там и кататься-то, в общем, негде.

Вы­ходной прибирается в пыльных квартирах, коты спят в тёплых углах и редкая птица садится рядом с домом на ветке, пусть и ненадолго. На моём балконе тепло из-за солнечной стороны, и я уже не в первый раз слышу, как по кондиционеру капают капли с крыши. Всё светлее по вечерам и от этого светлее на душе. Я чувствую, как эти мело­чи рождают во мне маленькие триумфы и простую первобыт­ную радость. Ведь иногда это всё, что нам нужно.

* * *

Метель. И солнце только на закате

В конце пути.

Нечищенной дорогой этот вечер

Не обойти,

И жёлтой неизвестностью мне фары

Лишь впереди.

И ритм шагов, как будто бьётся сердце,

Но не в груди.

За пару лет из неба много

Стекло воды,

Но вижу, как в реке, на дне дороги

Твои следы.

Я вспоминаю, лето медным светом

В тебе горит.

И слышу, как ломается и ранит

Мой лёд внутри.

В снегу и под Луной, но я не буду

По-волчьи выть,

И я дышу, в себя впуская холод,

Чтоб дальше жить.