Лекарство от одиночества

Которое утро я с некоторой тревогой смотрю на ветви деревьев. Если они гнутся, словно растревоженные, значит, снова дует. «Ветер на всём белом свете», – как писал классик.

Совершенно не думается о поэзии, когда на тебя налетает песчаный шквал, велосипед становится лёгким и его болтает, словно лист на ветру. К 9 мая снова похолодало, впрочем, этот праздник и принято встречать, застегнувшись на все пуговицы, и смотреть куда-то в глубь себя, а ещё на позолоченные кресты церквей, что так и сияют на тём­ном небе, и на яркие ветеран­ские звёзды памятников.

Но не только они нарядны. Май словно говорит с нами, словно отражает наши мысли и желания. И даже если сердце сдавила каменными тисками печаль и хочется выть на раннюю луну, глаз всё равно замечает, как из-под каждого камня прорастает цветок. И ты отвлекаешься, поднимаешь го­лову и просто следуешь за этим запахом, который можно «пить» лёгкими будто целебный настой.

Вечером не хочется заходить домой, хотя там ждут. Кого до­мочадцы, кого дела. На клеёнке стола в тарелке давно простыл ужин… но здесь загораются фонари, приглушая яркое пла­мя дня, и по аллеям начинают бродить тени и силуэты.

Люди издалека вглядываются друг в друга, словно хотят понять, зна­комый ли это, словно ищут кого- то в этой весенней полутьме. А где-то среди деревьев ворчит небритый леший в зипуне на левую сторону, прижимая к себе бутылку зелёного стекла. И всё это вкупе с цветом и запахом – лекарство от одиночества.

Говорят, красота в глазах смотрящего. Говорят, она есть везде и стоит только поискать её, тут же отыщешь. Но это не гриб, мой читатель. Иногда на неё просто не хватает сил. По­тому что не одними приобрете­ниями живёт человек. Жизнь, словно острый нож, так заточена на потери и переживания, что кроме их тяжести душа иногда не в состоянии что-то заметить. Уверен, у всякого такое бывало.

Но в мае эту красоту особо и ис­кать не нужно. Куда ни кинешь взгляд, на что ни наведёшь объ­ектив, открытка получается, где «Тюльпаны» Моне перекликают­ся с работой «Цветущие ветки миндаля» Ван Гога. И от этого импрессионизма жмуришься, как весенний кот на завалинке в лучах согревающего солнца.

Хочется, чтобы эти картинки смягчили меня, всех нас. Уж больно резкими, нетерпимыми мы стали в последнее время. Глаза, как ножи, мусор с языка. Как бы не расплескать себя окончательно, не раскачать эту лодку. Поэтому Млечный Путь у подножья деревьев, стебли травы в каплях после дождя, тонкие очертания соцветий и пронзительные глаза сограждан, глядящих сквозь майский цвет.