fbpx

Друг мой

В тот день, когда предадут меня все друзья,

Я всё же, я всё же не буду один.

Ты не оставишь меня, верю я,

И потому я пою этот гимн.

Только ты можешь душе дать приют,

И ты самый верный мой спутник на свете.

Жаль, что так часто тебя предают,

Но никогда я не сделаю это.

Музыка – друг мой единственный.

Юрий Наумов

Солнце погасло, словно прикрутили фитиль старой лампы-керосинки, и вечер ещё долго серел, догорая медленно и уныло.

Усталые шаги, за­топтанный следами прохожих прожитый день, мошкара су­етливых мыслей – всё вдруг начало медленно рассыпаться. Это дробил на мелкие оскол­ки печаль колокольный звон. Сначала робко и несмело, тон­кими переливами, затем всё басовитее и заметней. И вдруг рокотом «бу-у-ум»! И нет не­чистой силы, и звёзды на небе перемигиваются. Музыка.

Она везде: вьёт свои тонкие нити энергией прямо в воздухе, витает между нами. Но лишь не­многие способны её услышать и сделать видимой для всех. Всех? Тут уж как получится. Имеющий уши да услышит.

Музыка разная, как внутрен­нее мироустройство каждого. И несут её в мир люди, порой абсолютно не похожие. Сак­софон уличного музыканта, поймавший медью закат, сни­мает усталость, его мелодия печальна, но безмятежна, как человек, выплеснувший себя на работе, тихо бредущий домой знакомой дорогой.

А неподалёку рок-н-ролл трясёт задиристым гребнем волос на голове, под­питанный громким, не совсем стройным хором молодых го­лосов. По струнам наотмашь, топот ног, энергия.

Тщательно артикулируя, ак­куратно выводят ноты, словно буквы в прописи, только что научившиеся петь дети в хоре, внимательно глядят за рукой дирижёра. Их мелодия светла и чиста, как их глаза, хотя пусть порой и не безупречна.

Воен­ный оркестр, зажигает строй маршем, печатает шаг вместе с колонной, вдохновляет на долгую дорогу. А звук одинокой трубы может поднять по тревоге или, наоборот, тихо проводить в последний путь.

Музыка везде, её влияние огромно, только я имею в виду не унылую долбёжку, не тща­тельно открывающих рот под фанеру поп-див из ящика.

Я про тех, кто творит её с самоотдачей, доходящей до фанатизма. Про тех, что мотается по стране с ги­тарой за плечами и зубной щёт­кой в кармане, пытаясь спеть свою песню.

Многие считают, что они исчезли, что их, чавкая, сожрал шоу-бизнес и продюсе­ры, падкие до быстрого навара, но они есть. Я всё ещё встречаю этих несущих свою мелодию лю­дей. Очень часто не получается, но в конечном итоге, прежде чем сдаться, можно хотя бы сказать себе: «Я старался».

Вечерний троллейбус, разо­гнавшись, въехал в частный сектор, выдавая верхнее до. За окном проплывали редкие фо­нари в коконах чистого снега. И вдруг посреди всего этого вели­колепия женский голос манерно затянул:

Забери пьяную домой,

Завтра мне будет стыдно,

Забери пьяную домой,

Делай со мной всё, что хочешь…

У водителя в кабине новый хит разыгрался. Я тяжело вздох­нул, надел наушники и врубил джаз.

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Scroll to top