29 °C
В тот день, когда предадут меня все друзья,
Я всё же, я всё же не буду один.
Ты не оставишь меня, верю я,
И потому я пою этот гимн.
Только ты можешь душе дать приют,
И ты самый верный мой спутник на свете.
Жаль, что так часто тебя предают,
Но никогда я не сделаю это.
Музыка – друг мой единственный.
Юрий Наумов
Солнце погасло, словно прикрутили фитиль старой лампы-керосинки, и вечер ещё долго серел, догорая медленно и уныло.
Усталые шаги, затоптанный следами прохожих прожитый день, мошкара суетливых мыслей – всё вдруг начало медленно рассыпаться. Это дробил на мелкие осколки печаль колокольный звон. Сначала робко и несмело, тонкими переливами, затем всё басовитее и заметней. И вдруг рокотом «бу-у-ум»! И нет нечистой силы, и звёзды на небе перемигиваются. Музыка.
Она везде: вьёт свои тонкие нити энергией прямо в воздухе, витает между нами. Но лишь немногие способны её услышать и сделать видимой для всех. Всех? Тут уж как получится. Имеющий уши да услышит.
Музыка разная, как внутреннее мироустройство каждого. И несут её в мир люди, порой абсолютно не похожие. Саксофон уличного музыканта, поймавший медью закат, снимает усталость, его мелодия печальна, но безмятежна, как человек, выплеснувший себя на работе, тихо бредущий домой знакомой дорогой.
А неподалёку рок-н-ролл трясёт задиристым гребнем волос на голове, подпитанный громким, не совсем стройным хором молодых голосов. По струнам наотмашь, топот ног, энергия.
Тщательно артикулируя, аккуратно выводят ноты, словно буквы в прописи, только что научившиеся петь дети в хоре, внимательно глядят за рукой дирижёра. Их мелодия светла и чиста, как их глаза, хотя пусть порой и не безупречна.
Военный оркестр, зажигает строй маршем, печатает шаг вместе с колонной, вдохновляет на долгую дорогу. А звук одинокой трубы может поднять по тревоге или, наоборот, тихо проводить в последний путь.
Музыка везде, её влияние огромно, только я имею в виду не унылую долбёжку, не тщательно открывающих рот под фанеру поп-див из ящика.
Я про тех, кто творит её с самоотдачей, доходящей до фанатизма. Про тех, что мотается по стране с гитарой за плечами и зубной щёткой в кармане, пытаясь спеть свою песню.
Многие считают, что они исчезли, что их, чавкая, сожрал шоу-бизнес и продюсеры, падкие до быстрого навара, но они есть. Я всё ещё встречаю этих несущих свою мелодию людей. Очень часто не получается, но в конечном итоге, прежде чем сдаться, можно хотя бы сказать себе: «Я старался».
Вечерний троллейбус, разогнавшись, въехал в частный сектор, выдавая верхнее до. За окном проплывали редкие фонари в коконах чистого снега. И вдруг посреди всего этого великолепия женский голос манерно затянул:
Забери пьяную домой,
Завтра мне будет стыдно,
Забери пьяную домой,
Делай со мной всё, что хочешь…
У водителя в кабине новый хит разыгрался. Я тяжело вздохнул, надел наушники и врубил джаз.
