Не так давно услышал про человека, который в 90-е эмигрировал в Германию, а затем вернулся. Народ из села был страшно удивлён и, разумеется, спрашивал: «А чего?» Тот долго отмалчивался, а потом наконец ответил нечто несуразное: «Там очень низкое небо».
Это, конечно, да. Неба у нас хоть отбавляй. И хлебаешь его всей душой с его красками. И на ней то муторно из-за всепоглощающей серости, то празднично, словно в Пасху. Вот и сейчас оно занимает всё лобовое стекло машины с синевой и такими облаками, что художник наверняка притормозил бы и, достав этюдник с красками, начал писать, расположившись прямо в середине дороги, не обращая внимания на автомобильный поток вокруг.
Машина петляла по возвышенностям Переволоцкого района, и по-обочинам раздавался едва слышимый хруст. То солнце подъедало последний снег.
Если честно, я далёк от всепоглощающей любви к родному краю, со всеми его заморочками. Будь он трижды обильный и благословенный. Это как любить проблемного родственника. Как тут не вспомнить Юрия Шевчука:
Оренбургская степь – ты свобода и плеть,
Горизонты напряжены.
Наблюдаю, как точкой вдали
Чёрным вороном кружит мужик с топором.
Однако бывают картинки, не требующие ни осмыслений, ни пояснений, они глубоки и просты, словно вдох. А ещё настолько яркие, что отпечатываются внутри уж если не на всю жизнь, то надолго. Одну из таких я сделал вчера.
Мы проезжали мимо школы в Переволоцком и заметили, как девчонки с мальчишками убирают остатки горбатого снега рядом с футбольной площадкой. На улице стояли неуверенные и непривычные 20 градусов жары, и ребята работали почти в майках. Это же практически Альпы. Под ногами снег, сверху жарит солнце. Остановились поснимать, и выяснилось, что расчищают они беговую дорожку. И как-то у меня мгновенно сложилась по-детски яркая картинка скорого будущего. Так, наверно, случается, когда бываешь среди людей с незамутнённым сознанием.
Я буквально услышал этот «зелёный свист», с которым лезет трава и прямо сейчас раскрываются почки, и явственно увидел, как таким же солнечным днём эти мальчишки бегут стометровку. И несмотря на призывы физрука к дисциплине, делают это они скорее «по приколу», и кто-то хватает вырвавшегося вперёд соперника за куртку, чтобы придержать. Картинка эта была яркой, как этот день. «Какие только штуки не вытворяет мой внутренний мир!» – хмыкнул я про себя, залезая обратно в машину. Иногда он даже делает меня немного счастливее.
И хотя картинка, как я говорил, была предельно простой, прости, дорогой читатель, я не смог удержаться, впрочем, ты меня знаешь. В голове сами собой детали трансформировались в нехитрые образы. И я сразу увидел, что «прошлозимний» снег, слетающий с лопат, напоминает плывущие облака. И как он, замирая на секунду в полёте, превращается в них, уходя в небо.
Олег Рукавицын
Переволоцкий район