Бей в колокола, Пасха… Золото весеннего солнца перекликается с золотыми ризами батюшек, отражается от куполов.
«Колокольный звон дышит медным ртом», и мы, задрав головы, вслушиваемся, прижимая ладонь ко лбу козырьком. А звук льётся по стране, перекатывается, как чистый ручей по камням-голышам.
Я давно не видел людей с такими одухотворёнными лицами, давно не слышал их такими вежливыми. Наверное, это из-за веры. Веры в то, что страдания и неприятности рано или поздно закончатся и дух победит все возможные неприятности. Даже смерть. Как Он.
На освящении куличей подхожу поближе:
– Батюшка окропите мне камеру.
– Какую?
– Вот эту. (Показываю на фотоаппарат на шее.)
– Ах эту! – взмахивая кропилом и улыбаясь. – А то ведь бывает ещё и одиночная…
Нажимая на кнопку, оценивал смысл шутки. Задумался…
Сильный ветер летел два дня. Как будто к переменам развевались полы риз и даже в храмах гулял сквозняк. Пламя свечей отражалось в глазах, и часть его каждый уносил с собой. Хочется верить.
Одного не пойму, куда девается та потаённая светлая часть, когда мы выходим из храма в реальную жизнь? Откуда злоба, нежелание понять и маниакальная склонность к осуждению ближнего? Словно живём в придуманной зоне боевых действий.
Но пока Пасха. Перемирие. И пацан с улицы лезет на звонницу главного собора, чтобы с мальчишеским энтузиазмом бахнуть во все колокола.
Олег Рукавицын
Фото автора